Flavia Pitella comenzó el ciclo de entrevistas “Hablemos de tu libro” con el encuentro en el que participó Vera Giaconi, autora de Carne viva.
Desgrabación: FP.
El martes pasado, la periodista Flavia Pitella comenzó el ciclo de entrevistas “Hablemos de tu libro” en el que los escritores invitados hablan de una obra en particular, como una manera de conocer sus estilos e intenciones. En el encuentro inicial estuvo invitada Vera Giaconi, autora del del libro de relatos Carne Viva (Eterna Cadencia Editora). Reproducimos aquà la desgrabación de la charla:
Hubo una vez un gato de Siam que pretendÃa ser un león y que chapurreaba el cebraico. Este idioma es relinchado por la raza de caballos africanos a rayas. He aquà lo que sucede: una cebra inocente está caminando por la jungla y por el otro lado se aproxima el gatito; ambos se encuentran. “¡Hola! —dice el gato siamés en cebraico pronunciado a la perfección—. Realmente es un lindo dÃa, ¿no? ¡El sol brilla, los pájaros cantan, el mundo es hoy un hermoso lugar para vivir!†La cebra se asombra tanto de escuchar a un gato siamés que habla como una cebra, que queda en condiciones de ser maniatada. De modo que el gatito rápidamente la ata, la asesina y arrastra los despojos mejores a su guarida. El gato cazó cebras con éxito durante muchos meses de esta manera, saboreando filet mignon de cebra cada noche, y con los mejores cueros se hizo corbatas de moño y cinturones anchos, a la moda de los decadentes prÃncipes de la Antigua Corte de Siam. Empezó a vanagloriarse ante sus amigos de ser un león y como prueba les ofrecÃa el hecho de que cazaba cebras. Los delicados hocicos de las cebras les advirtieron que en realidad no habÃa león alguno en las cercanÃas. Las muertes de cebras provocaron que muchas de éstas soslayaran la región. Supersticiosas, resolvieron que la selva estaba hechizada por el espÃritu de un león. Un dÃa, la cebra cuentista deambulaba por ahÃ, y en su mente se cruzaban argumentos de historias para divertir a las otras cebras, cuando repentinamente sus ojos se iluminaron y exclamó: “¡Eso es! ¡Contaré la historia de un gato siamés que aprende a hablar en nuestro idioma! ¡Qué historia! ¡Esto las hará reÃr!â€. En este preciso momento apareció ante ella el gato siamés y le dijo: “¡Hola! ¡Qué lindo dÃa es hoy!; ¿no es cierto?â€. La cebra cuentista no quedó en condiciones de ser atrapada al escuchar un gato que hablaba su idioma, porque habÃa estado pensando justamente en eso. Miró fijamente al gato y, sin saber por qué, hubo algo en su aspecto que no le gustó, de modo que le dio una coz y lo mató. Tal es la función del cuentista.
Es la entrada en la vida de una mujer joven pero veterana, nómade, que se va de Buenos Aires con la voz del padre a sus espaldas diciéndole que allá tampoco será feliz. Ella se ocupa de que ese allá se materialice en distintas ciudades, que después deja. Vive en Europa, viene, se va al Sur. Panadera, limpiadora, repositora de Ikea, sale de lugares y relaciones. Va y vuelve también en su relato. Cuenta cómo vive: yéndose, y hay que seguirla. No es una historia que va, con escalas predecibles, hacia un final redondo, de esos que, en realidad, no existen. Hay un destino, un punto del viaje que marca un antes y después, un crimen, contemporáneo a una historia de amor. Todos los viajes desembocan ahÃ. Ese crimen es el principio, lo central y el fin de la historia. Pero reducir Cada despedida a la historia que cuenta es una injusticia, una moderación. La visión de esa mujer errante va quedando en la memoria, de pie en la cocina charlando con una amiga, o en el trabajo lento de resentirse contra una jefa. Hay fragmentos de una vida pero la historia, como está contada, no podrÃa fragmentarse.
