Llegaron novedades editoriales a la librería.
Llegaron varias novedades editoriales a la librería que pueden venir bien para las lecturas del fin de semana. Ya nos había anticipado Tomás de Vedia en esta entrevista que Garrincha Club estaba por sacar su próximo libro doble: Brilla tú borracho loco / Qué dirán de mí, eh, Inglaterra es, por un lado, el libro de Hugo Emilio Sánchez, quien estuvo como conscripto en la guerra de Malvinas y narra su vuelta a las islas en 2009, acompañado por sus compañeros Nono, Pipo y Tony; y por el otro lado es un texto escrito por James Love, un soldado escocés que peleó en Malvinas para el Imperio Británico y recuerda los hechos ocurridos y las consecuencias de dicha guerra. Sueño con mujeres que ni fu ni fa es la primera novela de Samuel Beckett, está centrada en un personaje poeta, Belacqua, un artista adolescente, estaba inédita en español y no se consigue en Argentina, tenemos los únicos tres ejemplares. Llegó la novedad de Caja Negra Retromanía. La adicción del pop a su propio pasado, el nuevo libro de Simon Reynolds que analiza la tendencia de la música actual al reciclado y la recurrencia. También tenemos una de las novedades de Pánico el pánico: Literatura argentina de Pablo Farrés tiene un argumento difícil de resumir, pero es una novela sobre un personaje que fue criado como un perro y su relación con la literatura. La novela que acaba de publicar Gonzalo Garcés, El miedo, cuenta una historia de amor “desde la primera persecución hasta su alucinado final”. Y por último llegaron reediciones de El Sunset Limited de Cormac McCarthy y de La vida de las mujeres, de Alice Munro.
El Sunset Limited, Cormac McCarthy
(Mondadori, 96 págs., $55.-)
Un encuentro fortuito en el metro de Nueva York propicia que dos extraños entablen una conversación a vida o muerte.
En una habitación cerrada, un hombre negro y un hombre blanco mantienen una batalla dialéctica. El blanco es un profesor universitario que, a pesar de disfrutar de una amplia cultura y de una posición acomodada, vive sumido en la desesperación. El negro, sin embargo, pese a haber llevado una vida marcada por la violencia y la adicción a las drogas, mantiene una férrea esperanza gracias a su fe. En el transcurso del conmovedor y violento diálogo se pondrán de manifiesto dos visiones del mundo opuestas, con un solo objetivo: desentrañar el sentido de la vida.
Influenciada por Shakespeare, Melville y Faulkner, la obra de Mccarthy ahonda en el vacío que se abre ante el silencio de dios y lo inevitable de la muerte. Diego Giménez, La Vanguardia
Literatura argentina, Pablo Farrés
(Pánico el pánico, 152 págs., $50.-)
Conjuga dos historias, una que juega con las concepciones biopolíticas acerca del artificio de lo humano y trata sobre un chico criado como perro. La segunda historia trata del mismo personaje y su relación con la literatura. Es muy difícil resumir el argumento, pero imaginate un tipo desquiciado que lee El limonero real de Saer una y mil veces, un día pierde el libro y decide recobrarlo escribiéndolo de memoria, pero, claro, la memoria falla y termina escribiendo Nada, nadie, nunca, antes de que Saer lo haya escrito. Imaginate que eso se transforma en sistema y de pronto el tipo comienza a escribir con el mismo método Estrella distante, La liebre, Restos diurnos, que luego son publicados con el nombre de Bolaño, Aira y Fogwill.
Brilla tú, borracho loco, Hugo Emilio Sánchez / Qué dirán de mí, eh, Inglaterra, James Love
(Garrincha Club, 144 págs., $60.-)
Retromanía, Simon Reynolds
(Caja Negra, 448 págs., $130.-)
Vivimos en una era en la que la cultura pop ha enloquecido por lo retro y la conmemoración: bandas que vuelven a juntarse, reediciones, mash-ups, biopics y documentales de rock… La sobreabundancia de influencias e imágenes del pasado producto de las nuevas tecnologías (Mp3, iPod, YouTube, blogs, MySpace, Spotify, etc.) parece haber convertido a artistas y oyentes en arqueólogos, profanadores y archivistas. Y al reciclado y la recurrencia en rasgos estructurales de la escena musical. ¿Nos dirigimos acaso hacia una especie de catástrofe ecológico-cultural, en la que la búsqueda en los archivos de la historia del rock también se agotará? ¿Qué sucederá cuando nos quedemos sin pasado? ¿Hay algo en el paisaje musical actual –artistas como LCD Soundsystem, Ariel Pink, Lady Gaga o The White Stripes– que sea lo suficientemente rico para sustentar formas futuras de revivalismo? ¿O es que acaso el reciclado degradará el material original hasta un punto en el que ya no se le pueda extraer valor de uso alguno?
Para Simon Reynolds, uno de los críticos musicales más lúcidos de su época, hemos llegado a un punto de inflexión. Si bien épocas anteriores han estado también influidas por la música del pasado (¿qué hubiera sido de The Fall y de P.I.L. sin The Velvet Underground o Can?, ¿qué de Depeche Mode y Soft Cell sin Kraftwerk, Bowie o Roxy Music?), nunca antes una sociedad ha estado tan obsesionada como la nuestra con los artefactos culturales de su pasado inmediato. Retromanía es el primer libro que examina la actual fiebre por lo retro y que se interroga si este fenómeno supone una sentencia de muerte para toda originalidad o si llegará nuevamente un tiempo en el que el pasado dejará de ser un museo y un archivo para volver a ser un conjunto de recursos utilizados en la búsqueda de territorios sonoros desconocidos.
Sueño con mujeres que ni fu ni fa, Samuel Beckett
(Tusquets, 302 págs., $140.-)
Desarraigado, inadaptado allí donde va, el joven poeta Belacqua deambula por paisajes neblinosos de ciudades como París, Viena o Dublín en busca de no sabe muy bien qué, pues sólo aspira a habitar lo que él llama su «uterotumba»: su mundo interior, sus pensamientos, su feliz tristeza. En torno a él, en un desencuentro perpetuo, pululan amigos como Liebert, el Oso Polar, el Mandarín o Chas, y mujeres que, como Smeraldina-Rima, Syra-Cusa o Alba, esperan del confuso Belacqua lo que éste no les da. Sin embargo, no es capaz de apartar a esas mujeres de sus ensoñaciones, lo que le causa numerosos desvelos y contratiempos. Y mientras revive fugazmente episodios de su infancia, se topa con guardias y profesores, y cavila en lo que hará y escribirá en el futuro, Belacqua, artista adolescente, avanza ebrio, o enfermo, o malhumorado, las más de las veces solo, bajo una lluvia dublinesa que cala hasta los huesos.
El miedo, Gonzalo Garcés
(Mondadori, 256 págs., $89.-)
El narrador de esta historia se casa con Cora y comienza con ella un viaje que durará diez años: de un continente a otro, de una máscara a otra, lo intentarán todo para vivir un amor al que piden lo imposible. El miedo se propone una tarea en apariencia sencilla: contar la historia de ese amor, desde la primera persecución hasta su alucinado final. Ahora, si esa narración está cruzada además por teorías sobre la construcción del personaje literario y la novela contemporánea, y con la más cruda revelación de intimidades, el proyecto se vuelve de alto riesgo.
Gonzalo Garcés escribe con rapidez, soltura y hasta ferocidad. El miedo es, después de todo, una inquietante reflexión sobre la pareja, el amor y la separación, de una rabiosa actualidad en estos años en que las relaciones entre hombres y mujeres, el matrimonio y el modelo de familia aparecen más que nunca en mutación.
La vida de las mujeres, Alice Munro
(Lumen, 375 págs., $99.-)
La vida de la gente, en Jubilee como en todas partes, era aburrida, simple, asombrosa e insondable# cuevas profundas cubiertas de linóleo de cocina. Bastan estas pocas palabras para reconocer el talento de una espléndida narradora y colarse en la vida de Del Jordan, una chiquilla que vive con sus padres en el pueblo de Jubilee. Del empieza contando su día a día, su relación con la familia, los vecinos y los amigos; pronto descubrimos que esa niña sabe observar el mundo y sacar buen provecho de lo que ve: compadece la poquedad del padre, admira el arrojo de la madre, que deja la granja para dedicarse a vender enciclopedias por los alrededores, y comprende que tarde o temprano tendrá que elegir entre una risueña mediocridad #hogar, iglesia, matrimonio, hijos# y otras opciones más interesantes pero más arriesgadas. Ese descubrimiento es también el de la vocación literaria, una suerte de llamada, de deber para con el mundo. Esta deliciosa novela, que la autora escribió cuando tenía cuarenta años, es «autobiográfica en la forma, no en los contenidos», como comenta irónicamente la misma Alice Munro. Traducida por primera vez al castellano, La vida de las mujeres muestra toda la maestría y el carácter peculiar que siempre ha distinguido la obra de esta gran figura de las letras contemporáneas.