Luis Othoniel Rosa habla de su novela Otra vez me alejo (Ed. Entropía). “Es una forma anarquista de entender la literatura, como algo que no es la obra de un genio, no es culto a la genialidad, es un colectivo”, dice.
Por Florencia Parodi.
Otra vez me alejo es la primera novela del puertorriqueño Luis Othoniel Rosa y está compuesta de nueve capítulos ordenados en Primer alejamiento, Segundo alejamiento, y así. Sin embargo la imagen de la distancia (que el narrador se pregunta si es una categoría espacial o temporal, como las distancias estelares) va siempre de la mano de la de cercanía: “mientras más lejos están las cosas, más próximas al origen de todas las historias, y, por lo tanto, más cerca de lo que pasa.”
¿Quién no disfruta cuando le cuentan historias? Relatos, tramas, cuentos: no existe sociedad que no genere narrativas y no precise leerlas, mirarlas en el cine o en la tele, en el teatro, dejarse atrapar por fábulas o intrigas. Los artistas cazan narrativas, las olfatean en el aire social, las pescan en su interior (azarosos y tanteando), las reformulan y las tejen combinando los hilos de su propio inconsciente, de su presente —heridas, miedos y deseos—, con los hilos del inconsciente, del presente —heridas, miedos y deseos— del mundo que habitan, de su momento histórico. Esta antología se propone captar relatos y descubrir autoras y autores que se vienen. Busca nombres nuevos, poco conocidos y jóvenes (hasta 45 años) que estén escribiendo en la Argentina de estas primeras décadas del siglo y ya comienzan a sobresalir. Algunos han nacido y crecido en la postdictadura y las fechas 19 y 20 de diciembre de 2001 o el conflicto campero de 2008 son las efemérides que sintetizan, tal vez, el alumbramiento de su conciencia política. Otros eran niños durante la masacre de la última dictadura y su llegada a la conciencia ciudadana está marcada por Malvinas y 1983. En algunos casos, la postdictadura es una marca de pertenencia: la “democracia de la derrota
En el ensayo Insolencia. Literatura y Mundo (Ed. Almadía), Guillermo Fadanelli observa los primeros años del siglo XXI en busca del origen del desencanto creciente en medio de una época signada por la obligación de sentir placer. El conjunto de causas se resume en una palabra muy actual, muy recurrente, divina: comunicar. Comunicar no es conversar. Comunicar encierra un sentido imperativo: las órdenes se comunican. Y a Fadanelli, anarco, no le gusta recibir órdenes.
Un coche policial de incógnito vigila el barrio donde transcurre Una misma noche, de Leopoldo Brizuela. No es un patrullero, pero es un coche policial, y a nadie se le pasa por alto ese hecho. El lector de la novela bien podría esperar un Ford, y más concretamente un Ford Falcon, y más concretamente un Ford Falcon verde. Porque es lo que la convención de las representaciones de esos años (incluyendo a la memoria como sistema de representación) predispone y naturaliza. Y es por ende lo que predispone y naturaliza también la convención del realismo literario, en su pacto inalienable con la tipicidad, en su búsqueda primordial de lo reconocible. Es la clase de verdad que tantas veces la literatura indaga, la que encuentra en la realidad misma y ejecuta realismo mediante, la que en principio le garantiza un consabido carácter político.